Sala de espera

Todas las mañanas lo veo. A veces mas dormido que despierto, pero lo cierto es que lo veo. Esta ahí parado, firme, estoico al frente de su pequeño local, una humilde despensa de barrio. Debe rondar los 60 años, alto, flaco, mirada firme, nunca una sonrisa. Siempre apoyado en unas muletas de metal que le dan la apariencia de un militar retirado. Le falta una pierna, la izquierda.

Cada vez que lo veo me pregunto si alguien entrara alguna vez a comprar ahí. Da la impresión de lugar poco concurrido, quizás algún amigo, algún vecino que olvido algo y no tiene otra opción, alguien por lastima. Quizás pasa días enteros sin recibir un solo cliente.

Hoy también lo vi, como todos los días, pero era distinto: hoy es el día mas frío de la ultima década. Al menos eso dicen en el noticiero. Al margen de la estadística, hacia frío, mucho frío. Nadie en su sano juicio esperaría parado en la puerta. Y el tipo seguía ahí. No estaba adentro del local al resguardo del clima, sino parado en el mismo mugriento escalón de siempre, en ese angosto terreno de 3 metros de frente, congelado, como si fuera una estatua, a la espera de algo.

Entonces pude entender. El tipo espera. Por eso sigue al frente del local, aunque no le de un solo peso de ganancia; el hombre espera que algo pase, lo se.

Por eso esta siempre parado en la puerta, expectante, aun con un frío insoportable, porque tiene años de ansiedad acumulada y no quiere llegar tarde a esa cita con lo desconocido. No me pregunten como lo se, pero les juro que para mi es clarisimo. El tipo, que no se ni como se llama, espera que llegue algo, lo que sea, porque lo único que quiere, eso si, lo único, es que eso le llegue antes que su propia muerte.